Me arden los labios la boca la lengua la garganta el esófago y baja hacia el estomago sí el fuego de esos labios pecadores inexpertos insulsos pasionales como si todo el hedor volviese en un solo instante y momento y todo eso no parase de brotar ya no salen mariposas o viento con aroma a rosas es fuego y sangre dolor todo en un mismo vómito de sentimientos una herida en las entrañas que no para de sangrar.

VI

A veces tengo que explicarle a la gente como fue que crecí de golpe. 
No es fácil abandonarlo todo. Menos cuando tenés 14 años y todo es vos y el mundo (vos claramente ubicada en su centro). No es fácil cambiar de casa, de país, de idioma. Dejar amigos, familia, sueños y proyectos. 

Yo tenía esos 14 años y fue casi como sufrir una reencarnación. Sabía que la muerte de mi abuela había sido una de las causas por las cuales pudimos viajar. Con ella enferma de cáncer jamás nos hubiésemos ido. 
Pero ella estaba muerta y nosotros estábamos del otro lado del océano.

I'm in love for the first time

Quizás si me vieses caminando por la calle con mis vestidos floreados y mis uñas de colores exóticos no lo notarías. Pero desde hace muchos años ella me tiene encandilada. Me enamoré de los misterios. Y ella es la encarnación misma de lo oculto, del lado oscuro de la luna.
Para ser sincera ella no me perturba, me tiene amarrada. Como una niña que se regodea ante la vidriera de una heladería. Cada tanto alguien lo nota, y me hago la desentendida. No quiero que crean que soy rara. Pero la fascinación es más fuerte que yo y ella se aparece en todos lados de todas las formas.
A los doce leí a Shakespeare y decidí que me iba a suicidar a los quince años, como Julieta. Estaba convencida que después de esa edad la vida realmente no tenía ningún sentido.
A los catorce leí a Poe y me pareció una mejor idea ser antropóloga forense. Dedicarme a estudiar, a intentar buscarle alguna lógica que se pueda aprender.
A los 16 leí a Plath, a Nothomb y a Woolf y comprendí que iba a morir embriagada en mi sangre y en mi propia locura.
Comprendí que iba a ser escritora.
Y así fue como casi sin darme cuenta me enamoré de la pluma de las mujeres fuertes y de la muerte.

fakt 1034

'Life is like a cigarette, smoke it to the butt.-'

merry xmas a toda esa gente linda que pasa por acá y me endulza el alma. 

V

"..y la maldita realidad de la muerte le movieron el alma. Uno siempre llora por si mismo. El horror no es el muerto, es el pánico que nos da una cachetada para hacernos saber que somos mortales, que la vida es efímera y no sabemos valorarla. Que nuestros sueños, nuestros deseos, nuestras culpas, nuestros aciertos, son tan frágiles, tan incomesurables que duran menos que un soplo. Para bien o para mal nunca aprendemos de esa cachetada. Claro que a mi edad, ya sé que toda la vida es un instante. Será por eso que nada, absolutamente nada, puede tener un valor que la supere."


extracto de las memorias de mi abuela.

de como la gente no me toma en serio

- Boludo, es re gay.
- Reggeay ♫ ♪

Todos esos besos que diste y se perdieron en el camino vuelven en las noches solitarias a pasarte factura. Y se sienten en la piel las miles de agujas silenciosas que quedaron clavadas y todas esas posibles historias de amor que quedaron inconclusas. Te preguntás entonces si elegiste bien, si en realidad en algún momento pudiste elegir o si la vida al fin y al cabo termina tomando las decisiones por uno.
Son noches de esas, en las que pica la curiosidad y amaga la cordura.

dazzle

Soy capaz de reconocerlo aunque no de admitirlo, brillás. Encandilás. Es difícil de hacerte entender, porque yo.. YO que siempre creí fervientemente que el español era la lengua del sentimiento puro y crudo hoy tengo que enfrentar que no encuentro las palabras. Es extraño, porque puedo enumerar tantos glow, glisten, twinkle, glitter, glare, shimer, sparkle, flash, flicker y sin embargo vos seguís siendo dazzle. O tal vez dazzle tampoco. Puede ser que tenga que seguir buscando en alemán, en sueco o en griego. Tiene que estar en algún lado escondida.
Entonces, justo a la vuelta de la esquina aparece el do re mi y empiezo a entender que no todo puede gritarse con palabras.

Si pudiésemos escuchar los pensamientos ajenos, el mundo sería pura guerra o pura orgía.

IV

Hubieron muchos episodios en el medio. Uno de los tantos fue el robo de mi casa, pocos días después de mi cumpleaños de 15. El día de mi cumpleaños, mi mamá de dio el anillo que mi abuela le había regalado en su cumpleaños de 15 y que nunca en tantos años había dejado de usar. En realidad, el anillo es una especie de legado familiar que viene desde mi bisabuela. En el robo se llevaron todas las joyas y algo de plata, pero dieron vuelta mi casa de arriba a abajo. Lo único que sobrevivió fue un anillo de mi abuela, que debió haberse caído durante el robo, y que mi mama ya había decidido hace tiempo que iba a ser el reemplazo del anillo que me estaba dando a mi.
Esta clase de cosas inexplicables pasaron y me siguen pasando cuando pienso en mi abuela. Durante varios años cada vez que tuve un rato a solas en mi casa busqué sin descanso sus cuadernos. Yo sentía que había sido la única que había sabido de su existencia por alguna razón, que los había encontrado por alguna razón y que estaba en mi derecho poder conocer lo que contenían esas páginas.
Ahora que lo miro desde lejos, no se cuánto creo en las casualidades y cuánto creo que hay cosas que pasan porque tienen que pasar. Creo que al fin y al cabo, encontré esos cuadernos en el momento en el que realmente estaba preparada para leerlos.


Ver partes I, II, II

metáforas

- pero no tenés ganas de verlo?
- sí, pero son como las ganas de hacer pis: una vez que vas al baño se te pasa y no es algo que puedas forzar.
- ah, osea que según tu lógica, también podemos decir que verlo es algo totalmente necesario y vital.
- bueno mamita, a ver cuánto aguantás vos sola.

En papeles era mi pareja perfecta, pero la vida real no es como en los papeles.

- ¿Sabes lo que es un poema, Esther?
- No, ¿qué es? -decía yo. 
- Un grano de polvo.
Entonces, cuando el comenzara a sonreír y a mostrarse orgulloso, yo diría:
- También lo son los cadáveres que cortas. También lo es la gente que crees curar. Son polvo, como el polvo mismo es polvo. Calculo que un buen poema dura más que cientos de esas gentes juntas. 
Y, por supuesto, no sabría que responder porque lo que yo decía era cierto. La gente estaba hecha nada mas que de polvo y yo no veía que curar todo ese polvo fuera algo mejor que escribir poemas que la gente recordaría y se repetiría a si misma cuando se sintiera infeliz o enferma y no pudiera dormir.

Sylvia Plath

cosas que pasan en mi vida II

Que el portero me toque el timbre a las 2.30am para que le abra la puerta porque salió del edificio y se dejó las llaves adentro.

quiero quererte

Mi mente es un papel en blanco con esas palabras grabadas. Quiero quererte.  Y no va con dedicatoria especial. Son para mi, para el señor de turno,  para el abuelo que jamás perdoné,  para la amiga que reencontré.
Es para todos y para nadie, para cualquiera que lee en silencio. Quiero quererte.
Hay momentos que simplemente la vida comienza a achicharrarte y solo querés a las cuerdas del violín o al ronroneo del gato. Todo lo demás tiene un tinte superficial que no logras limpiar. Y te juro que lo intento, ya lo dije: quiero quererte. Pero hay cosas que no se piden ni se elijen, cosas que no se pueden manejar. A veces nos distraemos un poco y antes de que nos demos cuenta la armadura vuelve a cerrarse y se hace tan difícil volver a sentir.

La gente que me conoce sabe que no hay mejor regalo en el mundo que me pueda hacer que un libro.
Y entonces, el otro día me vi frente a mi gran biblioteca y me di cuenta de que ahora tengo una pequeña colección de libros con dedicatorias hermosas.
Y me hacen feliz. Me encanta el valor agregado que tienen esos libros y acordarme de las personas que me los regalaron cuando los agarro. Pero por sobretodo, me encanta sentir que esos libros ahora son únicos y hechos especialmente para mi.