VIII

Quiero seguir contando esta historia, quiero escribir como encontré esos cuadernos, como aprendí de mis enormes errores, como llegue a ser la persona que soy. Pero duele mucho, leo mis viejos diarios y es otra persona la que escribe, pienso en lo que llegué a ser y se me eriza la piel.
Caí profundo, muy profundo. Se podría decir que los 15 años me pegaron bien para el orto.
Miro para atrás y pienso que no fue de boluda, tenía demasiados futuros prometedores y me perdí en el camino. Trato de no ser tan dura con esa chica que fui, ella fue la que recibió los golpes que a mi me hicieron tan fuerte. Ella fue la que sufrió, yo soy la que entendí que la vida es un momento y que lo que importa es la actitud.
Ana dio vuelta mi vida. Tanto la abuela que es la verdadera protagonista de éstas líneas como la enfermedad que me torturó física y psicológicamente durante bastante tiempo y que lleva ese nombre de pila tan particular. De hecho, creo que seguramente Ana sea el nombre que le ponga a mi hija el día de mañana si es que me convierto en madre,  y el único tatuaje que pensé alguna vez en hacerme, antes de darme cuenta de que no era necesaria la tinta para tener esas letras grabadas en la piel. 
La anorexia me vació, dejó solo una fracción de esa persona que solía ser. Me volvió muda cuando necesitaba gritar. 
Me cosió los labios. 

Estas últimas noches mi gata volvió a dormir conmigo después de muchos años de dormir con mis papás. No se si será casualidad, pero estas ultimas noches fueron de las más solitarias en muchísimo tiempo. Por suerte, ella estuvo ahí conmigo.

- Me mando un mensaje y me invitó a una fiesta en la loma del orto.
- Te das cuenta no? siempre te hace lo mismo! es un vivaracho, porque te invita él primero a una salida muy paja en un lugar muy paja y vos quedas como la ortiva y pajera que le dijo que no y él no se mueve. Tenés que invitarlo vos primero. Que le vas a contestar?
- Ni en pedo le contesto.

It's real love

El humor varía, estamos más cansadas pero no menos felices. Se sienten los días encima, todo se siente el doble y eso me encanta. Siento que vivo. Estoy viva.
No puedo evitar pensar como en la ciudad todo está al alcance de la mano. Acá quizás hay más esfuerzo pero también más disfrute. Uno valora más lo que tiene entre los dedos. La vida se vuelve más sencilla, más simple, más terrenal.
Miro el agua y la tierra. En la ciudad todo el mundo está en las nubes. Las conversaciones son ahí arriba. Todos somos intelectualoides snobs, todos nos enroscamos en los laberintos de nuestra cabeza y todos nos preocupamos por como nos miran los ojos de los demás.
Acá inevitablemente uno se vuelve diferente, te enamorás de la guitarra y de la voz de las personas, lo que más nos preocupa es que vamos a cenar o pedir por favor que el clima siga lindo. Se habla sobre las cosas más banales y esenciales de la vida.

Dream sweet dreams for me

Ella entraba en la habitación. Yo la abrazaba fuerte. Sentí su piel suave y arrugada, su olor. Ayer pude reproducir sus gestos, su voz, incluso su mirada; como jamás logré reproducir en mis recuerdos. Todo era tan vívido. Yo le decía que hace tanto tiempo no la veía. Volvía a abrazarla y la escuchaba atenta hablarme tranquila.
Me desperté despacio, tratando de entender qué era realidad y qué ficción. Miré al techo con una paz profunda, había estado ahí con ella, había vuelto a mí. Sonreí fuerte. Fue la primera vez que soñé con mi abuela desde que murió hace casi siete años.

cosas que pasan en mi vida III

- papá, querés nueces?
- Sabes.. siempre que miro las nueces pienso que son cerebritos, no?

And you run 'cause life is too short

Este último tiempo después de vivir cosas tan lindas sentí más que nunca la carrera permanente contra reloj. Esa sensación de que la vida no alcanza, de que es muy corta, que siempre queda tanto por hacer.
No pude evitar preguntarme por qué sufrimos tanto, por que hacemos un mundo de nuestros problemas y por qué tantas veces nos ahogamos en un vaso de agua. Si 'todo concluye al fin' ¿por qué tantas veces no nos dejamos disfrutar el camino?
Defiendo fervientemente el hecho de que es necesario el dolor, no sólo porque sino no podríamos apreciar las cosas hermosas, sino porque es lo que nos hace crecer.
Pero tampoco puedo sacar de mi mente esa idea de que al fin y al cabo, un tiempo después miramos atrás y nos damos cuenta de que la mitad de las cosas que nos hacían mal no tenían demasiado sentido, no valían la pena, eran amargura en sangre al pedo. Angustia por cosas que no podemos manejar o preever, por miedos absurdos, por orgullo.
Como cuando mirás el reloj arriba del taxi llegando tarde a algún lado, o cuando esperás la nota de algún examen que crees que te fue mal, cuando no te animás a pedir perdón o a dar un beso.
Siento que hay tanta angustia anticipada, maltrato gratuito, preguntas sin respuestas, peleas sin sentido.. siento que hay tanto dolor innecesario en el mundo.

Nunca había sobresalido en nada, es probable que alguna vez la hubiesen notado de más por su elocuencia o por su sabor a escondite y sus sueños de chocolate. Ese afán del ser humano de sobresaltar. Si le preguntaban, respondía que quería escribir de por vida, era la única forma que había encontrado para vivir en otros mundos dentro de éste.
Escribía en sus pensamientos líneas que olvidaba antes de pasar a papel, era la única forma que había encontrado para escapar de este costado. Tenía maltrechos amores sin dueño, había aprendido a amar sin compasión (casi con la misma locura que pone un criminal al asesinar a su víctima). No necesitaba ser presa de nadie, sabía que cuándo su cuerpo tocaba el de él, bailaban a la par las melodías de sus corazones, quizás fuera al revés y fuesen sus corazones los que seguían el ritmo de la mirada.
No era criatura de razón, simplemente había nacido del arte y su vida era una pintura. Una caja de bombones de diez mil sabores. Su mente era retorcida y su alma quebrada ilusa. Confiaba en que el tiempo dicta las respuestas y que aquellos que no lo ven viven malditos de desdicha.

¿a dónde va lo común, lo de todos los días?

La lluvia y el olor a tierra mojada. El paisaje es tan hermoso que no dan ganas de escribir, no salen las palabras.
Llueve y llueve y la sonrisa va de oreja a oreja. El fuego y la ronda de caras desconocidas que de a poco se van volviendo familiares. Gente de todos lados junta y sola.
La vida es loca. Nos miramos a los ojos y no podemos creerlo. Tuvimos mucho viento a favor.
Conexiones momentáneas, gente humilde, solidaria y generosa. Libros, siestas al sol, noches de frío, mucha guitarra.
Quizás sea nuestra culpa, con nuestro asqueroso buen humor. Todo nos parece hermoso.
La vida nos encandila.